"Es el último creativo del rock, papá"

Mi amigo fue contundente. Me pareció una de esas afirmaciones absolutas, que han resuelto de antemano el problema que se plantearon… si es que se lo plantearon alguna vez.

“El exilio de las especies” es un disco raro. Vuelve con sonidos que ya habían experimentado: gangsta rap (pero oriundo del barrio Piedrabuena); ese reaggae espeso, denso como una crema de mercurio bien a punto y que no está cantado siquiera, sino que es una especie de recitativo o el monólogo de un adicto:

Rojaijú, mama,
rojaijú, cuando pienso en vos,
aquí en Africa”.

Un rocanrrol clásico y garagero de las Viejas, con frases geniales como:

A mi chica no le importa que me pise un camión
Se fue con un peruano que es un Guns & Rose

En un momento del rock en el que bandas te advierten antes de que las escuches que “no te va a gustar”, o en el que aquellos que se habían separado y/ o peleado a muerte, se vuelven a juntar en River o en Planetario… En este momento un poco chato, parece que el Pity es uno de los pocos que se anima a jugarse con algo distinto. Y lo hace más que bien. Un tipo que por ejemplo, se banca el exponer (imitando un acento gallego de documental del Canal Encuentro) una serie de postulados ontológicos acerca de los seres, los cuerpos y la energía, durante dos minutos antes de empezar a cantar “Casi sin pensar”.

Y lo mejor de todo, lo que mejor hace el Pity: esas baladas agridulces, como azúcar tostada. Esas melodías que se empapan en la melosidad de una canción concheta de amor con versos igual de empalagosos, igual de remojados en la miel de un meollo melancólico; pero que en un momento se tornan amargos o agrios o salados, que toman cualquier sabor, pero que dejan de ser dulces por la voz rasposa y aguda del Pity, la “garganta con arena” macerada en pasta base del rock.

Mi amigo es como yo, igual de vehemente que yo. Pero después de escuchar por quinta vez consecutiva el disco… me parece que esta vez tiene razón.