Dos poemas...

... de la serie "La silla después de la campana"

(hacía mucho que no subía poemas...)

XII.

Son ojos morados para mirar la vida los ojos
de los boxeadores toman el tono
de la sangre coagulada bajo la piel, son
ojos de hematoma que duelen

son ojos morados que en color y consistencia
se confunden
con una compota de ciruela,
ojos morados para mirar la vida del color de la ciruela
de ciruela fresca, no pasa,
porque la ciruela pasa es arrugada y seca y le falta la savia
la adrenalina que chorrea junto con la sangre
desaparramándose ahí arriba en el piso del ring.


(A la salida del Mustang Ranch)

A Ringo le abrieron el pecho con una escopeta
que tenía el mango del mismo color que
la mitad de los números
en las ruletas de Las Vegas donde esperaba a Sally.
Rojo
como la mitad de las barras
de la bandera yankee, rojo.

Ringo sangra rojo, como el Valiant rojo en que espera
como la alfombra de un hotel de morondanga.
Sangra color rubí
como el uniforme de la madama
como los labios pintados de Sally Conforte.

ZAS Cierre de ciclos

Hoy vamos a andar con un gusano y una manzana deliciosa por acá:

Y después, rompemos todo...

"Promiscuidad ideológica"

Dice Toty Flores,

"... me acuesto con Bakunin y me levanto con Keynes."

Por lo menos, en niguno de los dos momentos aparece Carrió. En fin...

El resto de la entrevista, en el diario más ligado al teatro de revista... acá.

Las mujeres que les gustan a los poetas (varones)... o los hombres que les gustan a las poetas (mujeres)

"Y ese mismo lunes Rodolfo tuvo que comprender que Samantha era, ante todo, una lástima, que hablaba más de lo conveniente en una mujer, era un defecto madrugador que probaba alguna de sus sospechas futuras, o de sus teorías, porque para un poeta no hay nada mejor que una fabriquera, o una oficinista, o cualquier atorranta de ojos versificables que sirviera específicamente para ser cantada en poesía, pero amada en prosa, con la impunidad de saber que la homenajeada no escribe, que el único loco e intelectual es uno y la otra una laburanta que debe obligatoriamente dedicarse a admirar al genio que le hace la concesión de poseerla. Ese verso, el de los versos, debe ser patrimonio exclusivo de uno solo de los contrincantes, porque dos poetas -hombre y mujer- lo mejor que pueden hacer es dedicarse a leer un librito a la antigua, discutir en alguna mesa redonda o amarse despreocupadamente pero sólo una vez."

Jorge Asís, "Flores robadas en los jardines de Quilmes"

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Estoy monotemático, ya lo sé... pero este tipo es un hallazgo. Realmente cada vez me cierra más la siguiente sentencia (hasta dónde yo se, propia y original): "Jorge Asís es a los años '70, lo que Roberto Arlt es a los años '30".

Diganme si la ironía que se vislumbra en este pasaje no es totalmente "arltiana"... Hay otras cosas, pero me las reservo para más adelante...

Chaucha

El domingo falleció José Luis Mangieri, tipo interesante si los había.

Nos quedamos con ganas de conocerlo, de conocer partes de su biografía política (solo tenemos retazos por conocidos y amigos), de su relación con "próceres" de la sociología argentina (como Lito Marín). Ah, si, porque no solo editaba poesía: La Rosa Blindada fue (y seguía siendo, pese a los vapuleos) un editorial con una apuesta fuerte a la ciencia social.

En fin, se fue un loco lindo.


PS:

Acá, Nurit subió partes de entrevistas varias...
Acá, Martín subió un poema centralista y democrático...

Ironías de un saboteador (no tan) arrepentido

"¡Ahora leen mis poemas a través de Derrida, dicen que soy descontructor!"


- Leónidas Lamborghini en entrevista de Patricia Somoza (Suplemento ADN Cultura de La Nación) - Sigue acá...

Nos vamos, nos tenemos poquita fé

Y si, nos invitaron a leer un poco por acá... ¿Quién diría, no? Asi es que nos vamos para Santiago, nomás...

Acá, el blog del festival con la programación y demás.